Monólocos #6

A la luz de lo oscuro, os fecundo,

cuando lo que pienso, en mi ventana,

de mi subconsciente, lo absurdo.

Poco a poco en mi ciudad,

sigo mi rumbo.

Al escribir, letras que cantan,

a este gris moribundo,

me convengo en su melodía,

en su bella mar me inundo.

Me engaño en mis certezas,

como borracho y su cerveza,

mientras bebo las rarezas,

de mis ideas locas que

revuelven mi cabeza.

Y soy como un vivo muerto,

mientras, tu pareces ilesa,

fingimos que no pasó nada,

en la madera de esa negra mesa,

mientras te besé las manos,

como si fueras una bella duquesa.