Esto no es la historia

Esta no es la historia de mis decepciones,

excepciones, irrupciones, fluctuaciones,

adicciones, aflicciones, ilusiones, percepciones,

precisiones, impresiones, expresiones,

sensaciones, emociones, reflexiones, refracciones,

descripciones, represiones, explosiones,

implosiones, bendiciones, maldiciones,

frustraciones de mis situaciones,

relaciones sin pasiones, ni intenciones y tensiones,

solo diversiones, solo escribo sin razones.

Esta no es la historia de mi vida,

en un mundo fratricida,

que burla a los suicidas,

no es la historia de homicidas,

que corren en vulgar huida,

y de sus hipócritas vidas,

que mueran de raticida,

y por su lujuria de sida,

y no me contagien porcina.

Ni de los objetos redondos,

como el sonido del bombo,

ni de mi cara de tonto,

cuando leo al gran Pombo,

no es la historia del sentido,

percepciones han huido,

y yo no las he percibido,

si la experiencia he vivido,

y me sacude la libido,

en el mundo más prohibido,

que me sacude la cabeza,

y corazón, cada latido.

No es mi historia sumergida,

Mi psicología y autoestima

necesitan vitaminas,

cuando sonríe esa mina,

que me hace gelatina,

que camina y me mira,

tan dulce como una dulce mandarina.

A mi corazón da sobredosis,

como metanfetamína,

a mi alma quita la rutina,

mi mente se pone creativa,

y cuando tenga proteínas,

se le dispara dopamína.

de es mi historia reprimida.

Mi historia ya ha terminado,

Aunque aveces voy frustrado,

y resultados no han llegado,

y ando un más desorientado,

mezclando mis fantasías y utopías,

que contrastan con mis distopías,

que dan sentido a mis demagogias,

mientras escucho mis sofías,

complejidad de mi entropía,

que esconde mi psicología,

enmarañadas como telarañas

entre mis filosofías,

de mis historias forajidas.

De mi imaginación esta viva,

ella es orgánica, es biología,

que navega en el mapa de

mi mente, en su anatomía,

sin torcer los cimientos,

firme tierra, su geología,

si los valores y principios

me llevan al paraíso,

es otra forma de soñar,

que mi psique quiso,

como imaginar sus rizos,

como escarpados pisos,

entrelazar entre mis dedos,

como mi mente hizo.

Aveces lo raro para mi es normal,

pero los que me entienden,

me tratan de especial,

para bien o para mal,

no me importa llamar la

atención como canal radial,

mi mente es un instrumento con el

cual jugar de forma musical,

de forma habitual, fresca y natural,

no se lo que estoy haciendo,

pero no es superficial,

estos ingenios son mi túnica,

actitudes escritas, descritas,

reescritas, benditas y malditas

de mi mente única,

con firma y rubrica,

espontaneidad lúdica.